Я сижу, закутавшись в теплый плед, перебирая обрывки цветных лент. Желтые, как одуванчики в весенней траве, алые, как закат над водами Балхаша, лиловые, как глаза той, что уже никогда не рассмеется и не побежит по раскаленному песку, разбрасывая ракушки, янтарные, как коньяк в бокале моего Друга, огненно-рыжие, как веселые языки пламени, пожирающие беззащитную бумагу... Их много, ярких и блеклых, блестящих новизной и вытертых временем. Так много и так мало. Что стало с тобой, девочка? Кто ты? Я не знаю тебя. Ты лишь неверное отражение в темном стекле.
Старый-старый сон. И снова я танцую на снегу. И снова острый лед режет ноги. Я хочу взлететь, умчаться прочь от боли, но платье тянет вниз, вниз, к такой жадной земле. Она впивается в меня своими губами, укутывает затхлым снегом, прошивает насквозь ледяными иглами. Мерзко. Нечем дышать. Кто сказал, что кровь гуще воды? Тухлый привкус крови и нечем кричать. И нет теплых рук. И нет забытой нежности. Нет НИЧЕГО. Лишь свет или тьма такой близкой звезды. Звезды- трещины в небе. В небе цвета весенней листвы.

А я так давно не писала....